Плацкарт. Граница. Мои маленькие ступни затянуты в белые носочки. Паспорт зажат в руке, дремлю.
Сны вижу какие-то невразумительные, но я упорно стараюсь их запомнить, чтобы рассказать по возвращении.
Проснулась от дивного - пограничник, ни слова не говоря, вкладывает проверенный паспорт в мою сонную ладонь.
Я, кажется, засыпаю окончательно.


Впервые меня не будили на границе, не сверяли с фотографией и не спрашивали о контрабанде. Все дело в носочках, это совершенно точно