В день города Москвы над именинницей бушует дождь, а у меня нещадно болит черепушка, взрываясь в висках тысячей молоточков.
На самом деле - хвала всем богам, что сегодня суббота, работая, я б, наверное, совсем умирала.
Но выспалась. Собирала в саду мокрые антоновские яблоки, пекла пирог...
Поймала себя на ощущении, что я, наверное, и правда умею создавать уют. Уют - это когда за окном моросит мелкий холодный дождь, а на твоей кухне мягко горит лампа, на столе стоит теплый еще пирог, в чашках дымится кофе, бабушка рассказывает какие-то осколочные воспоминания юности, а мама рисует сгущенкой смайлик на твоем куске пирога. )
Мои женщины - фееричны.
Здорово, что у меня есть такие вечера.