У Бога парусиновые туфли,
Ореховая шляпа и мундир,
И небеса, затёртые до дыр,
Ласкают нафталиновую рухлядь
Земных сокровищ, старых и немых,
Из чьей-то жизни, видимо, счастливой.
И тени пробегают торопливо,
Отбросив тяжесть чувственных вериг,
По переулкам старости и скуки.
И дождь идёт, но мимо вас, и с ним
Проходит, пожимая ваши руки,
Та, для которой так необходим
Ваш тёплый взгляд и
нежность вашей кожи.
С трамвайных покачнувшихся подножек
Соскакивает солнце на ладонь
И улетает в полутёмный улей.
Душа моя пустынная, не тронь
Моих висков ни сединой, ни пулей.

(с.) В. Ткаченко.