Твои мысли пахнут совсем не так, как слова. И это слышно.
Знаете, люди, я вот долго сомневалась, стоит ли делиться впечатлением от произведения столь специфического, но, тем не менее, поделюсь, иначе меня просто разорвет.
Итак, "Дом, в котором...". Я как-то необычайно долго идеологически на него собиралась - на прочтение. И не зря. Если говорить о том, стоит ли читать это произведение, то я скажу однозначно - да, стоит. Но каждому в свое время. Строго в свое время.
Объясню: сюжетно "Дом..." похож на "Республику ШКИД", но он куда более мистичен.
"Дом" - это тонко, больно, это удивительно правдиво. Правдиво до такой степени, что ты чувствешь, как ужас разрывает тебя на части пополам с щемящей, нечеловеческой нежностью (ну или я просто люблю психов, одно из двух).
Не буду углубляться в характеристики героев, каждого, своего собственного, откроет для себя читающий. В моем случае это Слепой и Лорд. Наверное, мы всегда неравнодушны к тем, кто в чем-то похож на нас. Мы любим или ненавидим, но никогда неравнодушны.
Дом - живой. Огромная вселенная, для которой четыре стены специнтерната для инвалидов очень и очень условны. Дом дышит и шепчет, принимает или не принимает. Раскрывает свои тайны и забирает с собой.
Написано легко, местами даже стёбно, но за завесой стеба проглядывает такая глубина, подчас в одной-единственной цитате или в одном-единственном слове, что тебя словно прошивает горячим гвоздем. С умилением, горечью или ужасом - всегда по-разному. Но неизменно с ощущением безжалостной правды.
Магия монотонности в том и состоит, что сама себя замыкает в круг, повторяясь снова и снова, пока конец не сомкнется с началом, создав непроницаемую зону вокруг играющего. Вместо несказанных слов он возвращает флейту.
Гимн и рок современного человека, не так ли? Всегда знать о том, что будет завтра.
Не стану углубляться в цитатный план, потому что пришлось бы перепостить добрую половину трехтомника Livebook, что вы явно бы не вынесли).
Смех, шутовство, правда, нежность, белый шум, кончики пальцев, чувствовать, не_отсюда, борьба, принять, сила, запах штукатурки, дождя и леса - все это кружит такой лавиной ощущений, что на какой-то момент ты боишься утонуть. И все равно продолжаешь читать - с бешеным сердцебинием, до рези в глазах.
Литературный шедевр или хроника психоза? Об этом можно спорить и спорить долго. Верю, что весомые аргументы и доводы найдутся у каждой из сторон. Но сугубо личное - меня разнесло на осколки, порвало изнутри и наполнило вновь.
Настолько - пожалуй, впервые.
Занавес. Катарсис. Эпилог.